一寸一寸，用尽全身残存的力气，撑起自己虚脱的身体。脊背挺直，尽管双腿仍在无法控制地颤抖。脸上残留的血迹冰冷粘腻，额角的伤口隐隐作痛。我伸出手，不是去擦血，而是探向案头。
五指，带着一种近乎虔诚的、冰冷的、不容置疑的力道，缓缓地、稳稳地，握住了那乌木剑鞘冰冷的柄。
入手沉甸甸的。冰冷刺骨。
但这一次，那冰冷不再带着悬顶的恐惧，不再带着他人手掌的温度。它只属于我。
我握着它，指节因用力而泛白。剑鞘上那道暗红的血痕，紧贴着我的掌心，如同一个古老而冰冷的烙印。
窗外的雨声，淅淅沥沥，永无休止。这秣陵的夜，依旧漫长寒冷。但头顶那片令人窒息的天……终于，彻底……廓清了。
那柄名为周瑜的剑，折在了巴丘的寒雨里。
而我手中的这柄剑，终于，真正地、完全地，只悬于我孙仲谋一人的腰间！